Destinos provisionales
Mi coche estampa insectos en su luna
como una vitrina en cualquier museo.
Mi padre los desintegra en la gasolinera:
revisa la presión de los neumáticos,
el nivel del aceite;
zarandea el líquido azul anticongelante
sin saber que todo eso soy yo:
que está mirando las entrañas de su hija nómada
en mi máquina autómata.

(Publicado en Ni diosa, ni dulce ni serpiente, 2020)

Vesta
Mi cuerpo es una estancia
de luz cálida;
ventanales grandes que dan a las tapias
de los vecinos,
un ojo-patio de azulejo andalusí
que se come las malas hierbas.
Esta casa es heredada
y en sus paredes se deja ver
un esqueleto de ladrillo visto;

una grieta libera la enfermedad
de todas las mujeres que han sido mi madre. 

Esta casa milenaria me pasa factura
y ya no puedo pagarle con poemas.

(Inédito)