Madre

Dime, madre,
de quién vengo y a quién me entrego,
dime quién puso el nudo en la nuez,
de qué soy parte en este mundo,
a qué fruto o árbol pertenezco.

Dime si esta rama esta torcida o solo
lo parece,
si mis brazos son hojas que en el otoño
caen,
mis pies un surco en la tierra yerma
y el fango mis zapatos.

Dime, madre,
de quién vine si de ti ya no,
si de ti no queda más que el polvo en los ojos.

Origen

Ser madre podría ser la cura a la tristeza. 
Mi cuerpo se dilataría y se extendería,
me llenaría de endorfinas,
adrenalina 
y amor.

Podría ser una mujer realizada.
Una mujer de verdad.

Pero,

¿Y sí solo soy hija?
¿Y sí solo soy hija para siempre?

Entonces, 
podría quizás encoger mi alma, 
hacerla muy pequeñita,
casi inapreciable.

Podría destruir mi cuerpo,
este recipiente deshabitado,
enfermo.

Tomaría mi vientre entre las manos,
lo expondría ante todos:

tomad y comed todos de él,
porque este es mi cuerpo 
que será entregado
por todos vosotros.